G.A.Bécquer tribute.

Como diría Def con Dos. ¿Veis? Aquí estamos otra vez. ¿Veis? Aquí estamos otra vez: Acción venganza, violencia… perdón que se me va la olla. Pues eso aquí estoy otra vez. Yo solo ante el espejo perdiéndome en la infinita profundidad de unas pupilas negras y unos iris marrones que me traen a la cabeza esos otros que no me dejan pegar ojo en toda la noche. Pensando en todo y a la vez con la mente en blanco. Pensando en monotema. Pensando que no pienso y pensando que quizás piense demasiado y sería mejor no hacerlo tanto. Pensando en bucles. Pensando en círculos viciosos. Que se retroalimentan, como una pescadilla o un perro que intenta morderse el rabo. El que agitan cuando están contentos. El que tiene pelo. Malpensados. Lavándome el jeto como cada puta mañana pero hoy el agua está menos fría de lo habitual. Será porque algo me reconforta. Porque algo me calienta en lo más hondo de mi ser. Pero es el momento de a la tierra. Al suelo sólido de nuevo y dejar de pensar. De volver a pensar en el autobús. En el trasbordo. En tu gente, en clase, en recados, en comer… y otra vez el bus y a casa. Pero sabes que luego llegara el momento en el que te pille desprevenido. Y vuelvan a asaltarte esos ojos. Esos iris que en su infinitud te hacen caer por su abismo que no parece tener fondo y tu sientes como te precipitas en el. Cayendo a puto plomo. Hasta el jodido fondo del pozo. Esperando que estén allí. Como es leyenda de Gustavo Adolfo Bécquer. Esa en la que el prota se tira al lago. Pues el puto lago no se dónde cojones queda. Pero mucho me temo, que ahora el prota soy yo. Y lo peor de todo… es que creo que me gusta.

¿AMOR? NO. Tan sólo es química.

Ya estoy harto de oír gilipolleces. Así que vamos a aclarar unos cuantos puntos. Primero, ¿qué es el amor? NADA. Una mera mierda pinchadita en un palito. Nada más que eso. Por qué. Son putas hormonas que segregas ante un estímulo y éstas te causan adicción. Vamos, lo que viene siendo “fumarte” a una persona. La gente no se enamora. Eso es lo que piensa la mayoría. Pero la realidad no es esa. El amor como sentimiento en sí, pues no existe. La realidad es que eres un puto jonkie de una persona. De un alma. De alguien que te llena. Sí, parece que ahora yo mismo hablo de amor. Pero no, es que es jodidamente cierto. Te llena. De hormonas. Pero te llena. Y tu cuerpecico cuando se liberan esas hormonas pues reacciona ante ellas. Te colocas, básicamente. O bueno, te colocan. Pero es eso. Ella o él. Estímulo. Sueltas hormonas. Tu cuerpo reacciona en base a eso. Si se hace de forma continuada, se crea la adicción. Si a posteriori tu estímulo te falta, pues viene la consecuencia lógica, el síndrome de abstinencia. Esto es lo más básico. Pero es la forma de funcionar que tiene esa puta mierda que llamáis enamoraros. No os enamoráis. Os volvéis dependientes de unas hormonas, de un estímulo, de una persona. Cuando te rompen el corazón no es así de verdad. Es simplemente que estás con el mono. Y se sufre. Claro que se sufre. Pregúntale a un enganchado al jaco qué tal le va sin su dosis diaria. Pero se puede superar. Hay clínicas de desintoxicación ¿no? Pues ya está toma ejemplo. Superar algo así es fácil. Sólo depende de tu voluntad. De las ganas que tengas de salir adelante. Y del grado de dependencia que tengas. Pero como todas las drogas… a veces no está mal volver a meterte un pico de noche en un portal. Y colocarte unas cuantas horas. Para dejar de vivir un poco en este mundo. Para volar por encima de toda esta mierda. Para olvidarte de que eres un puto adicto. Aunque sabes perfectamente los riesgos que corres… ¿verdad?

Consume.

Consume.

Calor. Mucho calor. Demasiado. Tanto que mi piedra no necesita ni mechero para deshacerla. Tanto que la resina de la felicidad se me pega a la palma de la mano junto con el tabaco. De lo malo el papel rula como nunca, al estar tan seco no se queda pegajoso. Total que aquí me hallo. Tirado en el sofá. En gayumbos, escuchando música a todo volumen rollo retro en plan Iron Butterfly para alucinar como nunca. Con el porro en la boca, y una buena cerveza al lado para refrescarme el gaznate de vez en cuando. Pero no. No se da la cosa. Estoy sólo en casa. Escuchando Rise Against. Mas aburrido que en una carrera de percebes. Oyendo wake me up inside, tell me there’s a reason to take another step. Pero nada. Que no la veo oye. No hay una puta forma de dar otro paso. Estás planchado en tu puta silla sin nada mejor que hacer que consumir. Consumir luz. Consumir electricidad. Consumir música. Consumir drogas. Consumir. Consumir información. Consumir binario. Consumir. Consumo. Consume. Parece que todo se reduce a esto ¿no? Salir y tomar algo. Consumir. Salir de fiesta a emborracharte. Consumir. Comprarte ropa nueva. Consumir. Ir de rebajas con alguien. Consumir. Ir a la playa y tomar un helado. Consumir. Y nadie hace nada por cambiarlo. Todos estamos mejor así. Me doy asco a mí mismo. Creo que me voy a tirar a dormir un rato en el prado. Así sólo consumiré el agua del riego y el sueldo del jardinero público.

Generation Kill.

-Recuerdo que de pequeño nadie me entendía… mi madre lo intentaba pero mi padre solo era un ex marine psicópata llegado de Vietnam
-¿Como que un Psicópata?
-Gano la estrella de bronce. Ojala yo fuera tan buen soldado pero se largo se largo porque la zorra de su novia que era una celosa le pego un tiro en casa de mi madre. Un día mi viejo quiso arreglar las cosas conmigo y me llevo a pescar pero de camino al lago, se detuvo en un sex shop quería cascársela en una de las cabinas me dejo en el aparcamiento y allí me tiro los tejos un viejo de mierda y Le rompí el parabrisas con un ladrillo. Esa fue la excursión.
Eh tío escucha esto hay dos clases de personas en Iraq los que son buenos y los que están muertos
Yo soy bueno He perdido 10 kilos me he rapado he empezado a fumar se me han medio podrido los pies y cada noche me trasladan a un antro mugriento. He visto críos muertos por todas partes y sigo actuando con indiferencia te guardo a ti y a nuestra hija en lo más profundo e intento no mirar hacia allí . ¿Crees que es demasiado duro?
-¿Sabes una cosa? Creo que piensas demasiado

http://www.hbo.com/generation-kill

Hipocresía. Pura y DURA.

“La hipocresía es el acto de pretender constantemente tener creencias, opiniones, virtudes, sentimientos, cualidades, o estándares que uno en realidad no tiene. La hipocresía es así un tipo de mentira.
La hipocresía puede venir del deseo de esconder de los demás motivos reales, o sentimientos. La hipocresía no es simplemente la inconsistencia entre aquello que se defiende y aquello que se hace.
Para el lingüista y analista social Noam Chomsky, la hipocresía, definida como la negativa a "...aplicar en nosotros mismos los mismos valores que aplicamos en otros",1 2 es uno de los males centrales de nuestra sociedad, que promueve injusticias como la guerra3 4 y las desigualdades sociales en un marco de autoengaño, que incluye la noción de que la hipocresía por sí misma es una parte necesaria o benéfica del comportamiento humano y la sociedad.5 6
En muchos idiomas, incluido el francés, un hipócrita es alguien que esconde sus intenciones y verdadera personalidad.”
Cerdos. No sois más que cerdos. Os ocultáis tras un manto de mentiras e indiferencia para que no podamos veros la cara en la obscuridad y ponzoña que vosotros mismos segregáis para recubrir vuestros hipócritas rostros. Vuestras mentiras reales. Pensáis que todos somos como vosotros. Mentes perdidas deambulado en un mundo de consumismo y sin razón en el que todos parecéis clónicos derivados unos de otros. Al fin y al cabo, ¿qué elegís en la vida? ¿Una chaqueta en Zara? ¿O en el Pull & Bear? Quizás… ¿Un pantalón en Mango? ¿Un Bolso en Stradivarius? Luego es natural que se vean con semejantes que portan prendas iguales. “Esa zorra me ha copiado la camiseta”, “Ese pavo lleva la misma chupa que tú, tío.” NORMAL. A veces me gustaría gritar. Gritar fuerte. Hasta desgarrar el alma con la sonoridad del silencio. Para que abráis los ojos. Para que empecéis a pensar por vosotros mismos. Para que no seáis como clones, o como perros famélicos detrás de un hueso. Algunos pensarán que no debería hablar de esto por comprar ropa en estas superficies y sí. Precisamente por esto debería hablar de ello. Porque lo he vivido. Porque lo he experimentado. Porque lo sé. Y sí. Resulta que al final la ropa que menos problemas da es la más cara, y sí, también justamente la mas “andergraun” y que menos tíos se pondrían. La ropa cantosa. Pero no hablemos de ropa, puesto que no era el tema en cuestión de este escrito.
¿Dónde más podemos hallar hipocresía en esta sociedad? Este sólo ha sido un ejemplo. Veamos algunos más con cierto detenimiento:
En este mundo mundano, valga la redundancia, podemos ver, por ejemplo, judíos que ahora, después de pasar por algo que no se le desearía a ningún pueblo del mundo, salvo a ellos, por supuesto, se dedican a pagar a la humanidad que no tuvo culpa de nada, absolutamente de nada, con la misma moneda que hace ya tantísimos años recibieron ellos mismos. Y es curioso ¿no? No creo, al menos a nivel personal, que se les expulsase continuamente de sus lugares de asentamiento por su afabilidad y aires de bonachón. ¿O sí? Jajaja No, en serio, ni de coña.
Más ejemplos queridos lectores. Ni que decir tiene que este país está lleno de ellos. Etarras que se visten de flamencas, etarras que por las noches cantan el cara al sol… pero no pongamos a caldo a la ultra izquierda más radical e ida de olla, ya que tampoco es mi intención; pues también, desgraciadamente, podemos apreciar en las noticias gente bobalicona como Belén Esteban A.k.a. “La princesa del pueblo” ¿Se puede saber, por favor, inútil analfabeta, retrasada, cocainómana, y, ni que decir tiene, más fea que cagar pa’ arriba con un ventilador debajo de las pelotas, quién cojones fue el desneuronado disléxico que te puso ese nombre? Princesa del pueblo… Una polla como una olla. Princesa del fracaso y pérdida de categoría de persona. Para empezar deberías aprehender (Sí, con h porque me sale de las pelotas, búscalo en google si dudas de su existencia [Zas! En el cielo de la boca] a ver que me desvío…) Sí, eso, aprehender algo de cultura general hostias. Historia universal o de Asspain para empezar te sería muy pero que muy beneficioso la verdad. Pídele a Andreíta A.k.a. “Yo por mi hija mato, ¡Ma-to!” que te imparta un par de clases gratuitas. Seguro que sabe más que tu y tu puta madre juntas.
Podría parar aquí pero siento que no es suficiente. Mmm… Zp por supuesto, mucho minero tal minero cual, pero, cuando los pobres vana pedirte cuentas, no les dejas entrar. ¿Verdad salao? Y luego nos jodemos los demás parados en el piquete dos horas y media. Rajoy, “líder” de la oposición. No te jode líder porque no hay quien te mueva. Y de la oposición… Lo que sí eres líder, en realidad, es en hablar mucho y no decir nada, y en joder al personal metiendo el dedo en la llaga para no aportar nunca soluciones. Dos hostias habría que darte…
Y así podemos seguir indefinidamente, pijas que van de neohippies bohemias… ¿A que no sabeis la procedencia del “símbolo hippie” que en realidad simbolida pal por la unión de las siglas ND? ¿Que no sabes qué significan? Nuclear Disarme. ¿Curioso verdad?
Crías que se hacen las borrachas y fuman pitos y lo que no son pitos (y, a veces, no es que los fumen que digamos) por hacerse las chachipistachi de su grupo y las molamazo.
Revistas para niñas de 12 que regalan condones. Vuelve a coger las muñecas joder. Que no son edades nena…
Series de televisión que hacen que el instituto parezca ir a clase por ir para por la tarde y noche salir drogarse y follar…
Podría seguir indefinidamente pero esto podría hacerse eterno: vendidas, fallos, mentiras, secretos que todo el mundo sabe, prohibición, mal información, temor, asustar…
¡Cojed un puto libro de una vez joder!


To: Cipotito Al Cabrales.

Autumn

Me muero de ganas. De putas ganas. Quiero volver a oler la hierba fresca, el olor del agua mojando el asfalto mientras llueve. Oír el repiqueteo de las gotas contra las ventanas y la persiana chocando por sus raíles azotada por el viento que la mueve sin cesar impidiéndote dormir. Sentir el frío en el cuerpo. Ver la noche a las 7 de la tarde. Desgastar las suelas arrastrándolas por una alfombra de rojos marrones y verdes que las hojas forman al pasar. De volver a ver a la gente, de salir de fiesta otra vez como es debido y de volver a hacer espichas. Me muero de ganas del puto otoño ya. Aguantemos 12 días más…

Para Olaya.

Me gustaría ser una diva. No una diva de esas de paparazzi y fotos, ni una de esas divas de televisión que se han hecho famosas por chupársela un torero, príncipe o futbolista. Quiero ser anónima. Y tú sabes de lo que hablo. Esas mujeres bellísimas que esperan sentadas en bancos o de pie en una esquina porque apoyarse en la pared es demasiado vulgar para su glamour mientras fuman un cigarrillo haciendo disimuladas oes con cada calada aspirando el aire contaminado de nicótica y otras mierdas notando como penetra en sus pulmones llenando su cuerpo haciéndolas sentir grandes y libres y luego lo expulsan echando de sí toda preocupación y problema que les atañe mientras ven pasar a la gente. Cada persona las mira de distinto modo, ellos se preguntan qué deberían hacer para hablarle o, solamente los más valientes, cómo podrían arrancar una sonrisa de esos labios perfectos y tan sensualmente coloreados que mas que sujetar el cigarrillo parece que lo miman. Y ellas, la miran admiradas, admiradas de tanta belleza, de tanta perfección junta, y algunas, las más cobardes, envidiosas de no tener lo que ella ha conseguido y no se la juegan por ganarlo a pulso.
Sin embargo, aquí me tenéis a mí. Captando toda la atención de esa chica de la esquina. Esa que está haciendo oes con un cigarrillo de Omè, si hombre de esos alargados y más estrechos. ¿No la ves? Ahora. Pues eso, no deja de mirarme. Me mira con ojos de fascinación, de admiración incluso, ve como hago malabares con las vueltas que da la vida representadas en estas 3 pelotas que sostengo y lanzo al aire una y otra vez. Y sé que por un momento soy lo único que existe para ella. Aunque nunca se valla a fijar en mí.


Esto es lo que ha salido de tu tablon ;)